1_le récit d’une histoire ou l’aventure d’un récit.

2_le récit du non récit ou le texte sur « rien »

• Vécu intra ou extra-muros, le récit Dormances, de l’auteur Badreddine ben Henda, en temps de Corona, met en avant la dimension intime ou la vie intime des personnages de la cité en rapport avec leurs entrées et sorties, leurs joies et déboires, leurs désirs, leurs émotions, leurs attentes, leurs solitudes, leurs amours, leurs silences et les points de suspension annoncés et claironnés par le titre. Pour
• Peut-être récupérer le récit et l’aérer malgré leur absence.

b- Ou ouvrir les murs malgré le Coronavirus.

Et tout cela est un avant-goût de l’acte d’écrire né à la fin du texte, lui-même projet littéraire échafaudé par Bassboussa.

Ce va-et-vient spatial entre l’intérieur et l’extérieur est vécu par les deux couples de personnages dans l’évasif, dans la menace, dans le caché- masqué, dans l’interdit, et dans le silence.  La petite famille de Bassboussa en est un exemple, les trois personnages : la mère, le père et la fille sont trois solitudes, trois indépendances, sans renvoi d’écho. L’espace les désunit, désarticule leur relation et les abandonne, livrés à eux-mêmes. D’où le tragique de la communication et le fatum imposé par l’épidémie.

Donc le texte est un « entrelacs », un nattage de mini-récits, évoluant tantôt dans le discontinu tantôt dans le continu et ce, autour du personnage de Bassboussa.

• Cette aventure à facettes amoureuses se mue au fil du récit en non-aventure. L’anecdotique est sapé au profit du degré zéro de l’évènement, les déplacements spatiaux, les rencontres, les regards croisés sont tus par l’émergence d’un intrus non désiré, non le bienvenu et « tueur en séries » comme l’identifie l’auteur. Le virus Corona, en maître absolu du monde et de la scène textuelle, règle à sa manière l’espace et le temps des personnages. Tout se noue et progresse dans l’interdit de circuler, d’agir, de se rencontrer et …d’aimer. L’horloge de ce massacreur comme la Peste de Camus raréfie le mouvement et l’action, interdit les sorties, confine la citoyenneté et réduit le temps en temps zéro, en action zéro, préludes, peut-être, à l’acte d’écrire. A l’acte de renaître Créateur. Les personnages deviennent des spectres mobiles, des silhouettes d’ombre se fondant dans le flou de la cité devenue évanescente. Thanatos accomplit son vœu de mise à mort de l’événement Et c’est le texte sur « rien. »

Seule l’écriture échappe à ce vertige de la ville.

Seule Bassboussa, avec sa valse avec les mots et son appel tonitruant voire viscéral à l’aventure, à la vie, à la création, saura ne pas capituler et aller outre « Dormances » (au pluriel) et ce, par ses exercices d’écriture, « ses feuillets » et son manuscrit « Une autre histoire de Khira ».

L’objet de l’écriture n’est plus le récit mais l’écriture elle-même, la naissance d’un projet littéraire autour de la femme de ménage Khira qui est peut-être l’héritière de Félicité de Flaubert.

L’Art comme le dit Malraux est un « anti-destin. »

                                                                Nefissa Wafa Marzouki. Tunis le 26 Mai 2021

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J’ai personnellement tout lu de Nefissa Wafa Marzouki. Tout ce qu’elle publie passe entre mes mains comme le veut notre solide amitié que renforce encore, depuis près de trois décennies, notre passion commune pour l’écriture littéraire, et prioritairement pour la poésie. Je reconnaîtrais parmi mille un recueil de Wafa tant sa plume, ses tournures, ses images me sont devenues familières. Ce que j’écris ici risque donc de pâtir de ces liens si forts, forcément subjectifs, entre elle et moi, entre son œuvre et moi. Mais Wafa sait, nos amis les plus proches savent aussi, que je me dépars facilement de ma subjectivité chaque fois qu’elle me demande d’évaluer ses textes. L’ami véritable ne trompe pas, ne cède pas à la complaisance. Avec Wafa et ses écrits multiples et divers, c’est comme un serment que je me suis juré: de dire ce que je pense sans crainte d’offenser, étant persuadé que c’est là une preuve des plus belles, des plus tangibles de la sincère amitié qui nous unit.

Je vais donc dire, écrire, ce que je pense vraiment du présent recueil. C’est incontestablement le meilleur que Wafa ait publié. Et il me semble que trois facteurs principaux contribuent largement à lui conférer sa qualité supérieure : d’abord, les pénibles épreuves funestes que la poétesse a subies successivement suite à la perte de son père et de sa mère, personnes très chères auxquelles la lient bien plus qu’une relation de parenté, bien plus qu’un lien de sang. Les poèmes se suivent pour diversement témoigner de la douleur profonde, du deuil inconsolable, qui les ont inspirés. Même les vers qui ne citent ni le père ni la mère ressemblent à une évocation émue de leur mémoire. Tout le recueil porte une trace marquée de cette vive affliction. Cependant, et c’est là une de ses forces singulières, Wafa sait transmuer ses peines en sages leçons de vie, et en puissantes envies de repartir vers l’avant. Les drames intimes et ceux qui traumatisent la Tunisie ne freinent jamais les élans créateurs et recréateurs de Wafa; celle-ci s’arrête certes aux points, aux points de suspension, mais elle croit davantage -et avec la plus sévère et en même temps la plus joyeuse fermeté- aux virgules qui relancent le vers, qui le revigorent et l’invitent à un nouveau départ.

La tendre beauté du recueil doit beaucoup, par ailleurs, à la fraîche expérience picturale entamée depuis peu par Wafa. Il me semble que cette aventure a rajeuni en elle la femme et la poétesse. C’est que le terreau était déjà conçu pour accueillir, à côté de la plume, un mignon pinceau. Et le couple de colorier la vie ; et le recueil de s’assouvir de couleurs. Je vous l’ai dit : Wafa s’interdit de porter le noir, même aux plus sombres haltes de l’existence. Aux tons ténébreux elle préfère le « vert bleu » et « le blanc miel ». Elle nourrit chaque poème d’un abondant « lait de générosité », et plante partout -en peintre néophyte mais passionnée- des roses « par le vent bercées », « une rose républicaine », sinon une rose de Ronsard fiancée au Soleil. Ce n’est donc pas un hasard si le recueil adresse du début jusqu’à la fin, et avec les mots les plus divers, son «salut à la vie et à la pluie». Même quand «l’Art est blessé», même lorsque des mains incultes attentent à la Beauté, les poèmes de Wafa s’empressent de panser les blessures en laissant faire « les mains qui arrosent », «les mains qui caressent » :

Mains de don, non de sang

Mains dépliées, apaisées,

Mains adoucies, non raidies

Mains qui arrosent non qui sclérosent

Mains qui caressent non qui blessent

Mains tendues

Ce qui fait aussi le charme du recueil, c’est sans doute cette légèreté foncière des nouveaux vers de Wafa ; légèreté que la poétesse recherche et revendique pour reproduire un bonheur retrouvé. On dirait que Wafa jubile, plane, en composant ses «vers en roses» et en collectant ses « roses en vers » ; la poétesse n’a rien à cacher en effet, elle est « royalement », « sincèrement », «simplement heureuse ». C’est à peine si elle ne crie pas sur les toits de son monde et sur ceux du nôtre : « Il fait beau dans mon cœur chaud ». Wafa est « fatiguée de la haine qui sévit », et elle voudrait habiller tout ce qui l’entoure de « bleu gaieté », de vert amour, de blanc paix et sérénité. On comprend dès lors pourquoi ce recueil précisément est le plus dansant et le plus chantant de tous ceux que la poétesse a publiés : entre le gazouillis des colibris, au milieu de son jardinet « qui sourit à la naissance des bleuets », à côté de son bac à fleurs « voleur d’émotions », Wafa ne peut que laisser ses vers se trémousser et chantonner. Désormais, elle habite « Rue de la Paix », rue de cette paix en soi, avec soi, et avec les autres. Paix d’une femme combative, aimante malgré les faussetés ambiantes, solidaire de toutes les causes humanistes, patriote dans la moelle et dans le sang. Paix enfin d’une Tunisienne « dans sa Nature immergée ».

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Personnellement, je n’aime  pas dater mes poèmes, ni les signer chaque fois; ils sont tous ensemble, répartis entre divers recueils portant mon nom ! Cela me semble suffire !

Chez Nafissa Wafa Helali Marzouki, le nom est incontournable; le nom propre, les noms propres, je veux dire! Son lecteur peut s’amuser à les recenser dans chaque recueil et quasiment dans chaque poème de chaque recueil. On peut en dire autant, sinon plus, du réflexe dateur chez la poétesse. En bas de chaque texte, accompagnant le nom (je suis tenté d’écrire “les noms”) de Wafa, une date est immanquablement précisée !  Et presque systématiquement, un lieu est cité comme pour ancrer le poème dans l’Histoire des hommes et dans celle de l’Univers que ces derniers peuplent.

C’est que les poèmes de Nefissa Wafa Marzouki se lisent aisément à travers le paratexte qui les encadre et qui, souvent, en oriente la lecture et l’appréciation. J’ai donc choisi de vous parler de Wafa (c’est le seul prénom que, dans la vie, j’utilise pour la désigner) en étudiant ces éléments en apparence surajoutés et qui semblent, pour cela, mineurs dans l’appréhension d’un texte ou d’une œuvre entière, alors qu’ils peuvent tout dire sur le poème, sur la poétesse et sur l’univers si riche et si complexe de celle-ci.

Wafa tient à SES noms et prénoms comme à une somme de peaux dont elle s’enveloppe elle-même et dont elle couvre ses poèmes : ils font partie de son identité plurielle, de son cosmopolitisme particulier, de sa propre universalité. En signant les textes, Wafa prend soin d’associer d’autres auteurs invisibles (et pourtant si présents et si évidents) de l’œuvre : Wafa est bint (fille de) Souk el Arba, Jendouba, Khaznadar, Tounès, Bardo, Cyr, Palmyre, New-Delhi, Capri, l’Algérie, le Maghreb, l’Afrique, l’Italie, la Planète Terre, l’Univers incommensurable. Elle est bint ce monde, citoyenne du monde tout autant qu’elle est bint la Tunisie du pain chaud!

Wafa est bint (fille de) Si Touhami (son père biologique) et bint Habiba Mokrani (sa mère génitrice), bint une Kabyle,  mais aussi bint George Sand, et presque automatiquement bint tous les écrivains et poètes qui l’inspirent et auxquels elle dédie ouvertement ou discrètement ses poèmes (Ronsard, Chénier, Vigny, Lamartine, Hugo, Apollinaire, Sagan, Aragon, Camus, Alain, et tous lesautres). Wafa est tante de Meryem, mère mère, mère et encore mère, sœur de  Lotfi, d’Ali et de Rémy, sœur de Sœur Teresa, sœur de Lina M’henni et de Abyr Ghazouani ! Elle est sœur et amie férue de la Mer, elle est sœur et amie de la Rose, de toutes ses roses, et des roses peintes par ses amies artistes “co-auteures” de La Toile aux yeux d’or !

La voilà, la Toile du titre qui réunit ce qu’il y a de plus cher et de plus précieux aux “yeux d’or” de Wafa. Cette dernière écrit quelque part : “Nefissa Wafa Marzouki néé ici” ! Elle écrit aussi quelque part ailleurs “Nefissa Wafa Marzouki Anywhere out of the world” ! Elle écrit encore “Nefissa Wafa Marzouki ici et ailleurs” ! Le poème s’enracine ici et partout ailleurs, il est dans son tour du monde des joies et des douleurs, des triomphes et des défaites, des rêves et des désillusions !

Contrairement à ce qu’on peut penser au premier abord, le paratexte est délibérément mobile, voyageur, nomade dans les recueils de Wafa! C’est tout l’opposé de la fixité et de l’unicité ! Il fait lui aussi son tour du monde des  rencontres humanistes et humanitaires ! Même lorsque la poétesse signe “Wafa seule “! Il célèbre  la vie, il dit “bonjour à la vie” dans toutes les langues : Wafa écrit en français, en arabe, en anglais, en tunisien et surtout dans la langue des roses, des musiques, des  Arts, des beautés, des sentiments  humains  et  des nobles vertus; bref, dans toutes ces langues que l’on comprend  partout et que l’on parle partout où l’humain est encore préservé : c’est-à-dire en définitive, là où la Poésie résiste et survit à la laideur et à la barbarie !

En datant très librement ses poèmes et en les publiant dans un ordre chronologique non moins affranchi, Wafa semble allègrement gambader entre les escales du Temps : elle saute de 2014 à 2017, de 1989 à 2017, elle revient ensuite à 2015, puis elle ne précise pas du tout de date ! ou alors elle écrit “quelques jours avant le 28”, sinon “un jour avant le jour J” ! Et comble de jonglerie : “un matin de minutes fatiguées” ! Oui, Wafa joue du temps comme elle joue des notes du solfège, ou des lettres de l’alphabet, ou des signes de ponctuation, ou encore de la disposition typographique de ses vers ! Le Temps n’est presque pas tragique chez Wafa, même lorsqu’elle évoque ses plus douloureux ou ses plus nostalgiques souvenirs !

La Mort, l’absence, le départ, la séparation ralentissent la marche du poème sans jamais la freiner. A certains moments, la poésie cède la place à de la prose ou à de la peinture et l’on croit le recueil achevé ! Puis, au moment où l’on s’y attend le moins, le poème réapparaît comme pour prendre le dessus sur les parenthèses autrement poétiques !

Sur la couverture du recueil comme à l’intérieur du livre, prose, poésie et peinture font matière commune dans le seul but de dire : “ceci n’est pas un recueil”, mais plutôt, “ceci est un seul et même poème” ! Celui d’une poétesse en devenir, celui d’une “bint” pétrie de vie et d’espérance, celui d’une fille écologiste qui aime être en paix avec elle et avec le monde, celui d’une fille de ce monde qui a choisi son camp, et qui aime être Poète dans un monde qui pourtant honore de moins en moins les poètes et la Poésie !

Badreddine Ben Henda

MON “CHEZ MOI” OU L’ECRITURE COMME UNIQUE ET DERNIERE DEMEURE !

Si je dis “chez moi”, je désigne mon lieu d’habitation, ma maison, ou aussi ma ville natale, mon pays d’origine, mon bled comme on dit.

Mais l’expression “chez moi” signifie également :”dans ma manière de penser, de voir les choses, dans ma conception du monde “, ou encore “dans mon œuvre” (laquelle justement résume la vision, les pensées de quelqu’un).

De ces deux acceptions, je préfère de loin la deuxième, c’est-à-dire ce “chez moi” qui se construit sur toute une existence, qui évolue en fonction de ma propre évolution, en fonction des diverses influences que je subis dans différentes étapes de ma vie. C’est ce “chez moi” qui met très longtemps à achever chaque partie de sa construction, qui peut même rester inachevé après ma mort. Un “chez moi” qui n’est définitif que “chez” les imbéciles et les têtus ou les prétentieux.

Je préfère donc ce “chez moi” qui n’est jamais parfaitement confortable, mais que j’essaye tout de même de meubler (parfois aussi de démeubler) petit à petit, sur une, deux, trois ou même sept et huit décennies. Un “chez moi” habitable, viable, dans lequel je peux “recevoir” d’autres gens dont le “chez soi” ressemble au mien, se rapproche du mien. Un “chez moi” jamais tout à fait étanche, et dont les portes ou fenêtres (quand elles existent) ne sont jamais fermées.

Il peut s’agir d’un “chez quelqu’un d’autre” que j’ai squatté ou dont j’ai imité l’architecture et la décoration : j’ai personnellement admiré beaucoup de personnes dans leur façon d’être respective. Alors, dans la construction de mon “chez moi”, j’ai copié certaines bonnes choses dans leur “chez eux”. Parce qu’en fait, mon “chez moi” est le produit de plusieurs “chez moi” d’autrui. Personne ne construit seul son “chez lui” ; un “chez soi” est la somme de divers emprunts : on emprunte au père, à la mère, au frère, à la grande sœur, au professeur, aux amis, camarades, collègues, voisins; on emprunte même aux rivaux et aux pires ennemis s’il le faut.

Mon “chez moi” favori n’est hélas pas la maison où j’habite en ce moment : mon chez moi, ce sont toutes les maisons où j’ai habité et qui m’ont laissé d’impérissables souvenirs. Mon chez moi est une vaste carte des lieux que j’ai traversés et des itinéraires que j’ai parcourus. A 66 ans, je ne me suis toujours pas sédentarisé, et j’ai encore –j’espère- d’autres contrées individuelles ou collectives à habiter, à traverser, à aimer, ou à fuir !

Il y aura sans doute un “chez moi” qui portera mon nom (ma tombe, assurément); mais ce “chez moi” sera comme mon nom justement : un “chez moi” où cohabitent les noms de tous “les miens”, et ceux de tous les “miens” de mon père, de ma mère, de mes grands-pères et grands-mères, de mes plus vieux ancêtres. Mon chez moi, c’est comme ma carte d’identité porteuse de plusieurs autres identités que la mienne. C’est cet ADN distinctif de ma personne certes, mais qui réunit plus qu’une lignée de personnes distinctes.

Je n’ai pas de maison à moi, inscrite en mon nom propre dans “un titre bleu” de propriété immobilière personnelle. Et c’est mieux ainsi ! Pour l’instant, j’habite dans le “chez moi” de quelqu’un d’autre ! Je ne m’en plains pas! Je me dis souvent (peut-être pour me consoler de n’avoir pas de maison à moi) qu’il faut bien habiter quelque part. Cela ne m’a jamais tenté d’avoir mon nom sur la façade d’une construction quelconque.

Il me plaît cependant de voir mon nom sur la couverture d’un livre. J’ai longtemps rêvé d’écrire des livres; aujourd’hui, c’est fait ! Je voudrais en écrire encore et encore ! Je voudrais mourir comme Gustave Flaubert, en train d’écrire ! Parce qu’écrire, au bout du compte, c’est construire son unique et sa dernière demeure : c’est avoir un “chez soi”, un “domicile”, un “toit” même précaires, même provisoires pour ne pas vivre et mourir en SDF.

Badreddine Ben Henda s’est distingué, depuis 2017, par une créativité prolifique particulièrement épanouie au beau milieu de sa décennie de sexagénaire. Face à cette expérience, on se rappellerait le parcours d’Edmond Amran El Maleh au Maroc, qui s’est mis à écrire à 63 ans et dont la première décennie de la mort a été commémorée en novembre 2020 par des intellectuels marocains.

Voilà donc que Badreddine Ben Henda clôt l’année 2020 par un recueil de poésie, « Pour quelques frissons de plus… », et un roman, « La Pétition de Bayrem ». Il a ainsi inscrit à son répertoire douze titres de créations, sans compter les études littéraires, en attendant la suite.

Mansour M’henni est très connu sous ses multiples casquettes d’universitaire chevronné, de chercheur novateur, de journaliste, de traducteur, de penseur, de poète, et de romancier. Dans son  nouveau recueil “Brises et bruines”, il réunit plusieurs nouvelles courtes qu’il désigne comme des “récits brefs derechef”. En effet, ce sont 25 histoires racontées en un minimum de pages (en une demi-page parfois) et qui – pour la plupart – ont été déjà publiées, mais que l’auteur revisite, remanie ou tout simplement réinvente. D’où l’emploi de l’adverbe “derechef” dans le sous-titre qui précise avec humour le genre de la publication.

C’est finalement un recueil de nouvelles réalistes ou fantaisistes, des sortes de fables, des allégories, des poèmes qui disent ou cachent leur nom, mais qui rapportent tous des drames ou des joies de l’homme simple aux prises avec l’entourage et le destin. On y revient sur des légendes ou sur des faits presque vrais pour lire autrement l’Histoire humaine ou plus modestement la sienne propre non exempte de mystères et prodigue en leçons.

Les souvenirs intimes et la mémoire collective nourrissent la plupart des récits pour les teindre de la couleur surannée des contes d’autrefois et en même temps de les tremper dans une inaltérable universalité. Le lecteur s’en trouve comme embarqué dans d’étranges aventures qui, cependant, ne lui sont pas étrangères. Et comme l’auteur lui-même, il se voit courir d’un récit bref à l’autre après une vérité fugitive, après un rêve de vérité proche et insaisissable à la fois.

La teneur de “Brises et bruines” réside justement dans les généreuses proportions de rêve, de fantaisie, de sagesse et de poésie qui composent chaque “récit bref derechef”. La brièveté s’avère condenser de la sorte une infinité de riches significations dans chaque phrase brève derechef, dans chaque mot bref derechef. Mansour M’henni semble y sonder l’inépuisable réserve que constitue la forme brève en littérature. La nouvelle brachylogie, concept et domaine de recherche dont il est l’initiateur, autorise et encourage de telles explorations ô combien fructueuses et fécondes.

Les “Brises et bruines” replongent Mansour M’henni dans l’univers des interrogations et des angoisses qui furent, sont et seront toujours les siennes ! Des brises et des bruines qui le condamnent à sans cesse porter sur les choses un regard de départ, comme il le confie dans l’une des nombreuses épigraphes du livre, et donc à porter continuellement sur le monde un regard de nouveau départ !

Badreddine BEN HENDA

* Brises et bruines, de Mansour M’henni, Tunis, Éditions Yafa- Recherche, Études, Édition et Distribution, 2020. Prix public : 14 dt